a Berta García Faet*

La vida es un accidente

es un modo ilegítimo de hallarse entre el caos y el paraíso

 y experimentar ser bienhechora

 y estudiar antropología

y suspirar por el amor fallido

y los gatos maltrechos

y los veteranos ofendidos

 y por la corrupción generalizada

y sus exabruptos calabozos de hotel 5 estrellas

y sus pegajosas temperaturas del volumen de un país.

Y yo que creo en los prisioneros políticos de los arenales

en su ética

y su capacidad de resistencia.

Y yo que desconozco todo

y que me pregunto qué hacer sin el Che

y sin su sonrisa

qué hacer con la patria y su vello enredado y sediento

y cómo tantear tus huesos primitivos, amor mío,

qué hacer con la praxis y el humo de tu belleza hermética.

Y yo que siento la presencia de un fantasma parricida

cuando quiero echar una palabra afable y ajada en la boina del pintor del solista.

Y yo que creí conocer los ojos del amor

y que batallo aceleradamente si bien con espejismo y pesadillas contra la pena de muerte

y anhelo que arrasen la polución de la tierra.

Y yo que alucino colosalmente ensueños de perfil erótico

y a veces maligno y desigual

y que jamás le perdonaré a hitler ni al imperio mi género humano extinto.

Y yo que no olvido

y que planteo encender inciensos, mirra, eucalipto, palosantos, velas azules,

con ustedes

para inmortalizar a nuestros antepasados y exorcizar tantas desidias.

Y yo que hurgo en la escritura (y el arte) y hallo poco

yo que tuve un antecesor A

y una antecesora B

y tres hermanos C

 y dos hijas D

y una nieta E

y yo que aun así desconozco la vida y la muerte

e inquiero

qué tararear cuando cae la tarde

y qué silbar que no ultraje al hambriento o al diáfano o a la mujer

bajo las hojas del otoño.

Y yo que tiemblo con desvelo puro

en el segundo arduo de tener que optar por un campo de los Andes o la orilla de la Costa

perdonar u olvidar  

animadversión o pensar en el humano de las cavernas

y su pintura rupestre, qué perturbador es, qué patético.

Nota

* Autora joven española.